.
"¿No hay que cambiarlo el mundo? La virtud, pues, es peor que inútil: es también un vicio. Si se necesita ser particularmente bueno es que algo va francamente mal. Maldita la época -sí- que necesita héroes y santos. No se puede transformar el mundo con la varita de masturbar nuestras virtudes: hay que derribar la Bastilla."
Santiago Alba Rico.

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31.3.09

Basta ya

Se acabaron las elecciones a ser lo más,
se acabó parecer más fuerte para luego tropezar,
se han acabado los debates, se acabó molar,
se acabó hacer teatrillos para destacar.

Se acabaron los días oscuros sin novedad,
se acabó no tener hueco para mi felicidad,
se han acabado las excusas, se acabó llorar,
se acabó parar el tiempo a lo Peter Pan.

(..)

Se acabaron las medias tintas al hablar,
se acabó buscar refugio para mi inseguridad,
se han acabado mis delirios de inmortalidad,
se acabó ser el primero en escapar.

Se acabaron los líos, las prisas, la mediocridad,
se acabó soñar en todo para nunca despertar,
se han acabado las frases hechas, se acabó ensayar,
ya estoy harto de esperar, yo quiero más.

(...)


Triple Salto Mortal, La Casa Azul.


Se acabaron las explicaciones innecesarias, poner un filtro en los comentarios ante la avalancha de inadaptados sociales que me usan para desahogarse convirtiéndose en lo que son, anónimos para los demás, se acabó esforzarse demasiado cuando no fluye de forma natural, se acabó la cobardía, se acabó lo de hablar con personas que sabes positivamente que están usando la letra de una canción como nick para poder luego decirte que no estaban destinadas a ti las palabras de reproche cuando en el fondo estaban deseando que fueras tú la que te interesas y te acercas a hablar porque no saben afrontar las cosas directamente, se acabaron las medias tintas, eso de "debí haberlo hecho mejor", se acabó lo de presuponer que las personas deben tener algo interesante cuando tienen la consistencia del helado al sol, se acabó ser la vía de escape de otros desperfectos, se acabó dar cabida a vertederos que se te pegan como lapas, se acabó dar mi tiempo para que lo fagociten y no comprendan, se acabó sobrepasar la línea de lo que es suficiente cuando te encuentras con una profecía autorrealizada que supura odio hacia sí mismo sólo porque piensas que puedes hacerlo mejor. Claro que puedo hacerlo mejor, pero... no me da la gana.

Decid lo que queréis, pedid lo que deseáis, dad la cara y si queréis un pedazo de tarta no miréis con ojos de cordero degollado mientras decís: "¿Es eso tarta? ¡qué buena pinta!". Si no decís, "quiero tarta", ni la váis a oler, que lo sepáis.

Guerra a los chantajistas emocionales y las personas que no saben cómo aportar nada. Guerra a las personas que tratan de desmontarme porque piensan que quiero quitarles algo que ni me interesa ni realmente les pertenece. Guerra a muerte sin tregua a los cobardes que no se sostienen de ninguna de las maneras. Guerra a las personas que tratan de dar pena para no tener que dar cuenta de sus acciones.

Guerra a la guerra con la técnica de ser una infiltrada que se mueve entre lagunas legales, la técnica de tener un juego que no lograrían ver siquiera con gafas infrarrojas. Me he inventado un código que escapa a sus normas no escritas y me va como la seda. Porque lo que yo quiero no cuesta dinero ni tiene que ver con alabanzas. Lo que yo quiero es lo que yo quiero y no está tipificado en vuestras malditas encuestas. Lo que yo quiero lo arrebato con la coherencia de un malvado construído a golpe de consistencia.

30.3.09

poema a medio cocer

ahí viene,
un poema de circuito eléctrico sube por la pierna,
aquí está, sin precaución ninguna
primero el suelo resbala y tropieza
la visión del arriba y el abajo se tuercen
como una cámara que graba mientras pierde el equilibrio
aquí justo ahora, rugido sordo de estampida
y un segundo después se abre como un horizonte

un poema que se cae por unas escaleras sin baranda
poema de garganta adormecida que no traga con todo,
una incoherencia tal como preferirte,
busco eso que hace click, la rendición definitiva,
que me haga gritar, no hay más dueña que aquello de ti que subyuga,
dame esto, dámelo, dame esto que pido, llévatelo todo,

quiero un interruptor roto que deje encendido,
unos mandos que no responden, trayectoria imprevisible,
unos raíles de tren que en un precipicio terminan,
un motor trucado en manos de especialistas
de ojos vendados en una curva imposible,
haré un surco delirante estratosférico
antes de por ti besar el suelo,
dámelo o sentirás mi furia enredada.


Pese a que mis labios nunca suplican,
oscilan entre desdén y aeropuerto,
salto infiltrada, topo de mi razonamiento
y boikoteo mis planes de huída.
Mi voz te busca sin red,
exploro tus mares, selva salvaje,
primaveras en tarros de cristal,
sol coagulado a modo de miel como otoños,
quiero tragarlo y llevarlo dentro
y adoro la forma en que me pierdo pensando en esto.

Soneto a Almería



Soneto a Almería
Aldoux Huxley

Los vientos no tienen aquí emblemas móviles, sino que barren
una vacía oscuridad, una luz destemplada;
no hay ramas inclinadas, ni una flor torturada
se estremece, cansadas las raíces, al borde del vuelo;
un alado futuro, un pasado marchito, ni semillas ni hojas
atestiguan aquellos raudos e invisibles pies, que corren
libres a través de una tierra desnuda, cuyo seno recibe
toda la ardiente vehemencia de un sol despiadado.
La luz es tu amante. ¡Tierra afortunada!,
concibe el fruto de tu divino deseo.
Pero no es sino polvo reseco lo que la tierra engendra,
polvo, hijo de arcilla, fecundado por el fuego de los cielos.
Entonces venid, oh blanda lluvia y tiernas nubes, abatid
este amor fulgurante que tiene la fuerza del odio.

(traducción de Guillermo Cuadra tomada del libro
Almería y el Cine, de Pérez-Siquier).


Yo a mi tierra la quiero. Me dió toda la luz posible y todas las tempestades de viento. Y cuando voy para el Cabo, se me despiertan todas las lágrimas de alegría que llevo dentro. Y canto.

f: Cabo de Gata visto desde Sierra Alhamilla.

29.3.09


no va para nadie, es que me la han mandado y me hace sonreír.

28.3.09

Choke, Asfixia


""Freedom" is not the right word, but it's the first word that comes to mind."

Choke
, Chuck Palahniuk.
"El sabio controla sin autoridad,
Y enseña sin palabras;
Él deja que todas las cosas asciendan y caigan,
Nutre, pero no interfiere,
Dá sin pedirle,
Y está satisfecho".

Libro del Tao,
Lao Tse.

no hay chuleta que valga

26.3.09

Aquí estoy.

No quemé mis naves del todo, no me rendí, no me resigné, no me contuve, grité, amé y mordí el polvo y mi propio corazón para inundaros de rojo. No necesito chuletas ni croquis para llegar a mi centro y comprender la brutalidad de una alegría matadora, la melancolía de una tristeza constructora, la rabia de una duda que se sabe engañada, la certeza de verse creyendo en algo más allá de la muerte, la paz de abrir las manos y soltarlo todo y saber que sólo te caes un momento, como en el sueño, pero luego estás más firme que antes precisamente por haberte soltado.

Lo he visto.

He visto vuestras manos retorciendo envidia, la manía de querer esconderlo todo bajo la alfombra, la cobardía de buscar sólo una vida cómoda, el desasosiego de quien comprende que borró muchas cosas que le componían sólo para tener un poco más de enajenación, de pazdementira, el deseo de la belleza, las lágrimas que redimen, el amor por el placer que es lo más sano del mundo, el niño interior gritando "egoísta es el que no piensa en mi", Léolo sobreviviendo en vuestros ojos con todas sus fuerzas, sonrisas que brillan en la oscuridad, ansia de superación, secretos, sueños con peces y helados, Lucy in the Sky, la voz cantando a todo lo que da la caja torácica que ha sido un sueño encontrarse con ese preciso instante, sea en el lugar del mundo que sea, los colores en remolino subiendo por las paredes, las personas que hacen que las paredes desaparezcan, felicidad a raudales y llorar de derrota, crear cosas que para quien sabe mirar son milagros cotidianos, amar amar amar y saber hacerlo bien.

Lo he visto todo. Gracias.

24.3.09

These are just things


- This isn't life!! These are just things!! I am trying to help you!!

American Beauty

20.3.09

Wish You Were Here


Syd Barrett, ojalá estuvieras aquí

"¿“Diablos, Syd, como es posible que hayas terminado así?”, le preguntó un perplejo Andrew King. “Es que tengo una nevera grande en la casa, y he estado comiendo muchas chuletas de cerdo”, fue la respuesta de Barrett."



Wish You Were Here

So, so you think you can tell Heaven from Hell,
blue skies from pain.
Can you tell a green field from a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?
And did they get you to trade your heroes for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
And did you exchange a walk on part in the war for a lead role in a cage?
How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year,
Running over the same old ground.
What have you found? The same old fears.
Wish you were here.

-

Remember when you were young, you shone like the sun.
Shine on you crazy diamond.
Now there’s a look in your eyes, like black holes in the sky.
Shine on you crazy diamond.

You reached for the secret too soon, you cried for the moon.
Shine on you crazy diamond.

19.3.09

Políglota

Me gustaba empezar las cartas a la manera inglesa, con una coma detrás del nombre para que la persona en la que pensaba estuviera más cerca de mis preguntas: "¿cómo estás? ¿sabes que te echo de menos?". Incluso dejó de servirme el castellano porque el castellano para mi estaba extinguiéndose. Todas y cada una de las palabras usadas tantas veces que habían perdido la intensidad, el color, la fuerza. Entonces empecé a usar otros idiomas como herramienta, empecé a usar otros países como mi casa, colándome por la puerta de atrás en otras vidas con otras normas y otras formas de ser. Me hice vagabunda de otras literaturas. Para encontrar la niña que fui, para pensar con otras frases hechas, con estructuras imposibles en mi lengua materna, con imágenes producidas por sonidos que antes nunca en mi vida oí.


Y di la espalda a las palabras miedo, insomnio, madre, frustración, amor, deseo, corazón, espejo.


Luego empecé a enseñarlas a esos nuevos niños que eran los nórdicos que querían saber qué palabras había dentro de la cabeza de los que nacieron en el mismo lugar que yo. Personas que habían pisado otros continentes, personas que habían cambiado su vida una y otra vez, escaladores que ahora persiguen nuevas montañas, aventureros, abogados que vendieron su casa para coger un avión y arreglarse otra vida, niñas rubias que sonreían ante cualquier imprevisto porque son duendes, mujeres que dejaban atrás amor y canciones y lagos y la selva negra. Les regalé la palabra mirador, tapa, primavera, mar, amiga. Y esos niños se me metieron dentro tanto como las cenas en la Miglia d'Oro, aquel cine decadente de Via Toledo a Napoli, tanto como leer a Blake en un palacete napoletano con ventanas al mar y jardines con niños y basílico en las ventanas y limones y abrazos en la ducha y besos por las mañanas. Después del milagro cotidiano del amor, había vuelto con ellos, de la mano de su búsqueda al punto donde empecé.

Hoy de nuevo las palabras me pertenecen, miedo, amor, tormento, alivio, primavera, ci tengo molto, mi raccomando, take care, wink, saudade, lembrarsi, azeccare, la primera palabra que aprendí sin haberla visto escrita, trascinare, crap, madre, thinking of a tree root, lover, gorgeous, famiglia,
querer querer querer tanto,
decir lo que quieres decir exáctamente como lo quieres decir en el momento adecuado.

Eso empieza a pertenecerme. Otra vez.

16.3.09

Nada dorado permanece


Nothing Gold Can Stay

Nature's first green is gold,
Her hardest hue to hold.
Her early leaf's a flower;
But only so an hour.
Then leaf subsides to leaf.
So Eden sank to grief,
So dawn goes down to day.
Nothing gold can stay.


-- Robert Frost

Te levantas cada vez que es duro sonriendo como quien respira rosas, sin un solo lamento, ni una sola queja. Y eres el dorado en un poema de Robert Frost. Y me sorprendo de la maravilla del oro que desprendes cuando miras, llenas de sol hasta la última rendija de la tierra. Tus paisajes existían hace milenios y tú los regalas sin sombra de duda. Derrotan demonios y dragones, llegan siempre a tiempo. Yo acudo con un cuenco y llueve agua pura. Y mis labios susurran "Stay gold" como si yo fuese el mismo Ponyboy que se compromete a no perder la inocencia cuando lee la carta de su amigo muerto.

f: Ponyboy Curtis y Johnny, Outsider, la película basada en la novela de S. H. Hinton, que en España se tituló Rebeldes.
"me cae mal
porque me hizo sonreír a mi, que soy tan triste".

Tara,
Elena Medel.

Mis enemigos están sumidos en la energía inagotable del rencor y la envidia y la ira más ferviente. Van por el mundo destilando desencuentros y murmurando de mis grandes desmanes. Debe de ser agotador ser enemigo de alguien. Yo... es que ni se me pasa por la cabeza. Por puro egoísmo. No pienso en vosotrxs, y es bonito no hacerlo. El mejor regalo que me entrego. Dejados estáis, jueces diminutos de aquello que no entendéis.
ahora no soy fuerte, pero lo seré.

13.3.09

"Santa tierra desterrada
yo que para escandalizarte he robado escándalos
sólo Judas pudo amarte como yo te amo
sólo Judas y sobre ti veo
al cielo que ganó el concurso de cielos
y al cielo loco que ganó el concurso de nubes
y hasta al único caballo que cabalga
".

Pedro Casariego Córdoba.

12.3.09



Por alguna razón, de vez en cuando aparece una persona absolutamente alucinante y se para un momento a hablar conmigo. Por suerte, me doy cuenta de lo increíbles que son, de cómo tienen esa magia para atrapar aquello que ven.

Ya sea como alitaliterada en el msn life spaces, la chica que nos regalaba palabras aglutinantes por imitación del alemán del Berlín en el que vivía cuando la conocí (por ejemplo, hormigasquesubenpormigarganta era la resaca), ya sea /asimiroyo en fotolog, que aún nos muestra los lugares que visitó y los edificios, ya sea Talía Rangil Escribano, es todo un lujo mirar por tus ojos.

+ asimiroyo


f: Berlín, por Talía Rangil Escribano, hace unos añitos ya.

11.3.09



hay veces que lo veo y no lo veo.
por mucho que me lo expliquen,
tengo demasiadas preguntas,
demasiadas preguntas para Alphaville.

¿pueden mis preguntas herir,
o son vuestras respuestas las que hace un buen rato
que incómodas os vienen rozando?

¿qué pasa si para mi no es suficiente?


vuestra derrota no me pertenece.



f: Alphaville, de Godard.

10.3.09

Luna Miguel Santos sabe como tratar el silencio


Luna Miguel Santos sabe como tratar el silencio. No le tiene miedo ni en las conversaciones ni en sus poemas. Sabe que con no decir, está diciendo. El hecho de haber despreciado la poesía cuando era más joven la convierte en una buena candidata. Yo lo considero requisito indispensable para llegar a ser buena poeta. Sus poemas se extienden como breves pinceladas de cuadros prerrafaelitas. Llenan de imágenes y mueven a la creación.


5. LA MALADIE

pronuncias la epidemia
y un hombre muere

pronuncias el silencio
que nos queda


Luna Miguel, plaquette Síntomas, La Bella Varsovia.


V

Nada es mío.
Ni siquiera lo que me pertenece.
No es mía la amarga almendra
del suelo.
Ni la flor que muerdo.
Ni el fruto que huelo.


Luna Miguel, plaquette Proceso, Vitolas del Anaïs, Asociación Diente de Oro.


Tras la lectura de la vitola, y el rápido mutis por el no foro, se pidió más, todos pidieron más poemas. Así es la gente de las vitolas, ávidos de poesía, extraños animales de bar que buscan belleza.

8.3.09




un fin de semana grande






Concentración/manifestación del día de la mujer trabajadora.
8 de Marzo de 2009 Granada.

7.3.09

Serie de crímenes horribles en Fraggle Rock


serie de crímenes horribles en Fraggle Rock

6.3.09


"Roma città antica, cosa ti è sucesso", exclamó mi pobre corazón fumado en el asiento de atrás de un coche blanco mientras las luces pasaban a velocidad de vértigo y sonaba música electronico-minimalista. tanto amor moderno, tanto amor moderno que casi me follo las 7 colinas.

5.3.09

Sé la excepción que se carga la regla


si las encuestas son ciertas, tú eres una mujer china.
sé la excepción que se carga la regla.
Dante Alighieri inventó la palabra insemprarsi, hacerse para siempre. Yo quiero inventarme el silencio contigo.

4.3.09

y salto y grito y pataleo y amo y odio y me retuerzo y me desretuerzo y río y lloro mientras canto Mi Matadero Clandestino, y me preguntan si tengo uno y yo respondo "nunca lo tuve" y suena a canción, una canción que dice que todos mis enemigos siguen vivos y libres por el mundo y quiero ser una horda de hunos invadiendo, y quiero ser lo que sostiene tu nuca, y hoy no entregué nada de este amor y ¿cómo lo haré mío si no lo doy?





En la Fnac de Madrid descubrí a Banksy. Británico, absolutamente original y con un buen par de cosas que deconstruir. Me encanta. Si podéis conseguir el libro haceros con él. Lo vale.

3.3.09

se busca autor de anónimo


Madrid, 06:45h. de la mañana de este domingo. una de las noches más divertidas y alucinantes últimamente. de camino al hostal, suena mi móvil. número desconocido. texto breve pero certero. surrealista. repaso mentalmente la pregunta. tengo la respuesta. la envío. me llega a su vez una respuesta como confirmación de un hecho que por ser anónimo sorprende más aún.

estoy más que intrigada

2.3.09

en ocasiones aparezco sonriendo en actos solemnes en los que todo el mundo pone, por requerimientos del guion, cara de enterrador. con los años he aprendido que suelen ser los bebés los que son sinceros en esos eventos. chupan la tela, sonríen, mueven el sonajero. no hay forma humana de engañarlos con crespones negros y lacados brillantes, no hay forma humana de ofenderlos con ideas abstractas o premios. ni con fajos de billetes ni con gestos grandilocuentes. sólo entienden la tripa llena o la tripa vacía. cómo los envidio a veces. cuando yo sonrío la gente no entiende nada. ellos sí pueden.

1.3.09

"¡Por un fusible y un rotor! Es una advertencia al lector: las cosas van mal, pero irán peor. Digan lo que digan, éstos gripan mejor que Reagan. La humanidad no para de avanzar: primero vino Felipe y ahora tenemos a Aznar. ¿Por qué no me dejan participar? ¡Por un cable y un pistón! ¡No acepto la jubilación! ¿Por qué no me dan un nombramiento? Volveré, lo garantizo, y globalizaré hasta el granizo. jajajajaja. ¡Qué mala, pero qué mala soy!

Prólogo de la Bruja Avería en El Libro de la Bola de Cristal,
por Santiago Alba Rico.