Ñáñara de origami con Zadie Smith

Y justo cuando pensaba que no podía pedirle más sorpresas y casualidades a 24h., que si así lo hacía se me iba a derrumbar el corazón como un castillo de naipes suicida en medio de unas cataratas, con Inglaterra ondeándome en el pelo, el sonido de un harpa en el bolsillo, la voz de una niña de dos años diciendo por primera vez mi nombre, todas mis vidas posibles tendidas al sol y unos parajes que Mr. Darcy habría podido pasear sin sorprenderse, Eva Cabo, sin conocernos, está esta noche unas horas entre México, Galicia y Canarias por casualidad para impedir que me quede en la calle, me abre las puertas a otros mundos, colores de cuentacuentos, creatividad, reconstrucción de deseos, encuadernación de libros, mujeres del megáfono, sanadoras mágicas, un amor que casi se lleva el mar, poemas origami de una gallega en México, u minúscula que entra por la puerta de la mansión de las mil estancias, laberinto maravilloso en que me he perdido más de una vez que contiene su cueva y la abrazo, los minutos corriendo y los aviones que no esperan y yo descubriendo, y de repente lo hace, u minúscula saca del bolso el libro que se está leyendo... y es el mismo que compré en Londres por la mañana.

Qué ñáñara.

Ferragosto

come fate voi laggiù a sceglierne una/
a sceglierne una donna/
Una casa, una terra che sia la vostra, un paesaggio da guardare, un modo di morire/
Tutto quel mondo/
quel mondo adosso che nemmeno sai dove finisce/
E quanto ce n'è/
Non avete mai paura, voi, di finire in mille pezzi solo a pensarla, quell'enormità, solo a pensarla? A viverla...

Novecento,

Alessandro Baricco.

Il 15 agosto in Italia si chiama Ferragosto. È vacanza per tutti.

Ci sono gli italiani in Italia. Poi quelli che sono andati oltre. Poi io sono, in un modo bizzarro, un'italiana d'adozione senza l'Italia, un'erasmus che ha finito la borsa ma il viaggio continua e oramai sta a girare e non è mai arrivata a casa. Sono Novecento che guarda le scale della nave. Dove sono le mie radici di pianta nomade? Dove vivrò? Mah, che ne so, guagliò!!

Tired but ready

So so tired.
So so quiet.
So... tired of being quiet.

Callar me trajo a esta renuncia constante
de herida abierta en la garganta.

Quiero cantar como antes.
Como antes.

Oxford leaves me breathless II

Oxford leaves me breathless I

Bristol is a seagull place

Bristol smells of the sea because you can hear the seagulls all the time. The first picture was my hostel. Just got there on a bus and Banksy was on the wall. "Welcome to the Museum, NOW WASH YOUR HANDS". And remember to go throw the gift shop.

Vocales, soneto de Rimbaud

"SONETO DE LAS VOCALES"
A negra, E blanca, I roja, U verde, O azul: vocales,
algún día diré vuestro origen secreto;
A, negro corsé velludo de moscas relucientes
que se agitan en torno de fetideces crueles, golfos de sombra;
E, candor de nieblas y de tiendas, lanzas de glaciar fiero,
reyes blancos, escalofríos de umbelas;
I, púrpura, sangre, esputo, reír de labios bellos
en cóleras terribles o embriagueces sensuales;
U, ciclos, vibraciones divinas de los mares verduzcos,
paz de campo sembrado de animales,
paz de arrugas que la alquimia imprimió en las frentes profundas;
O supremo clarín de estridencias extrañas, silencio
atravesado de Angeles y de Mundos;
O, la Omega, el reflejo violeta de sus Ojos!

u minúscula, gracias a ti conozco este soneto, puedo decir que soy la A negra y que tú eres verde y que me gusta andar por tu cueva mientras duermes. Gracias a ti descubro el mejor título de todos los tiempos Intemperie readymade, y que puedo reírme de llevar las entrañas a flor de piel.

Donde caben 3, caben 8

Inesperadamente 8 personas en un piso con tres dormitorios y un solo baño. Y sin embargo estuvimos de lo más a gusto. Raramente cómoda cuando no me lo esperaba.

¿un necroincestofílico es alguien que se folla a sus muertos?

¿Qué se considera mayor depravación en ese caso, el grado de corrupción de la carne o el grado de consanguinidad? ¿Es mejor malo conocido de la familia que desconocido en un depósito cualquiera?

ma vai a caccare, berlusca!!

This is my world, and those ancient people are dead

"I wanted to burn the Louvre. (...) This is my world, now. I'd do wipe my ass with the Mona Lisa. This is my world, my world, and those ancient people are dead".

Fight Club,
Chuck Palahniuk.

Hace algún tiempo hablaba con un profesor del departamento de griego sobre los museos. Me decía que los museos de arqueología son la presencia de un lugar muerto, un parque temático absurdo. Expolian Pompeya para llenar de baratijas descontextualizadas muros y amplios salones. Y la gente se pasea por semejante salvajada. Estoy totalmente de acuerdo.

También es cierto que este es nuestro mundo ahora. Y que somos nosotrxs los que estamos vivos en él, ahora. Las Guerrilla Girls anuncian que es más fácil que una mujer entre en un museo si se desnuda y posa que si realmente hace buen arte ella misma. Banksy toma acción para decir algo sobre los museos y el arte institucionalizado. Estos días... ha llegado a formar una exposición él mismo: Banksy vs. Bristol Museum.



Ahí es donde estoy justo ahora.

fotos (pincha aquí): [1][2][3][4][5][6][7][8]

Hobbes: You know, there are times when it's a source of personal pride to not be human.

The Authoritative Calvin and Hobbes, p39
Bill Waterson

Cosas que me molestan del mundillo nº 13: el tipo de gente que a veces se acerca, que no tienen en su haber ni arrestos ni poesía

Se organiza un recital de una antología de poetas granadinos. Me alegro porque así tendré la suerte de ir a un bar con alguna gente que me gusta, tomarnos unas cervezas y nos leeremos versos. Me llevo una amiga que conozco hace poco, nos tomamos unos vinos, se recita, se ríe, se cuentan anécdotas, unas chicas se acercan a hablar conmigo, intercambiamos sonrisas, opiniones y cuando la noche está casi ya dándose por acabada mi "amiga", que había venido a disfrutar del recital y dos horas antes estaba contenta, saca su conclusión final de tanto buen rollo:

- A mi la gente nunca viene a felicitarme después de los recitales.- y se queda con cara de fastidio. ¿Y esa es la pasta de la que están hechos los poetas?

Conjuro para decir mentiras y construir verdades

Chantal Maillard, grande.

A bout de souffle

- Patricia, Patricia, huye conmigo a Roma. No puedo vivir sin ti.
- Qué tontería. Eso no es cierto. Claro que puedes vivir sin mi.
- Está bien. Puedo vivir sin ti. Pero no quiero.

Que no os líen con dependencias baratas. El amor debería ser eso.

Agosto no tiene nombre...

... Me gusta así, indecible, impronunciable, ilimitable de momento.
Estará salteado de personas nuevas y de antes, un caballo al que yo misma puse nombre, ciudades que conozco de sobra, lugares que jamás pisé y bastante noesimposible*.

*es difícil, pero noesimposible.