"el que abandonó el nosotros perfecto para ser innumerable"

Neorrabioso Batania

"y le dije no sé a quién
que Vizcaya era una palabra, que Euskadi
una palabra,
que eran sólo palabras y no las mejores,
le dije,
las palabras."

poema La Casa Sola

"aquí no podemos quedarnos mucho tiempo"

Éste es el punto.
Un rayo se ha detenido
por un momento en el cielo
y las grullas encuentran
el sur en sus plumas.
Éste es el punto de la noche,
rebosante de nosotros.
Éste es el punto.

Adelante no logramos ir,

volver no queremos,

aquí no podemos 
quedarnos mucho tiempo.
En este punto
me gustaría bajar la cabeza.*

*traducción de Tuuli Lehtinen.

caótica ana

De tu cabeza, de tu carne, de tu corazón,
llegaron tus palabras a mi
tus palabras cargadas de ti
tus palabras, madre
tus palabras, amor
tus palabras, amiga.
Eran tristes, amargas,
eran alegres, llenas de esperanza
eran valientes, heroicas,
tus palabras... eran hombres.
Nazim Hikmet

no sólo tengo en mi el poder de cazar un corazón anatómico
también tengo dentro de mi el poder de fabricarlos*

*gracias, ana

Lo inevitable soy yo

Nuevas Reglas

1. No hacer daño.
2. No hacer daño.
3. No hacer daño.
4. No hacer daño.
5. No hacer lo inevitable, que es el daño.
6. Evitar hacer lo inevitable.
7. Lo inevitable.
8. Lo inevitable.
9. Lo inevitable.
10. El daño soy yo.

Luna Miguel

no dejes que te haga daño

pero qué maR todo

"que vais por las calles
como moscas sin alas,

(... ...)sólo tengo alas
y me falta la mosca".

Neorrabioso Batania

EL ALBATROS

A veces, por divertirse, los hombres de la tripulación
capturan albatros, grandes pájaros del mar,
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al barco que se desliza sobre abismos amargos.

Apenas los han situado en cubierta,
esos reyes del éter, torpes y avergonzados,
dejan piadosamente sus grandes alas blancas
como remos colgar de sus flancos.

¡El gran viajero alado, ahora tontón y apático!
¡Él, tan hermoso antes, ahora cómico y feo!
¡Uno irrita su pico con la pipa encendida,
y el otro, renqueando, imita al volador que anda!

El poeta es similar a ese príncipe de las nubes
que ríe de la tempestad y ríe del arquero;
exilado en la tierra entre burdos silbidos
sus alas de gigante le estorban en el suelo.

Autor: Charles Baudelaire
Traducción: Luís Antonio de Villena

qué torpe cuando camino. qué alto cuando vuelo.
toda alas, toda álbatros, sin mosca,
qué maR en la tierra, qué entero en el cielo...

Gracias Neorrabioso, Farrah.

Sastres, si lo sois- (suena como cuando dejo de respirar)

Sastres, si lo sois,
vestid de belleza mi rabia.

  Aquí celda sonora guardada por el humo
         un lugar más para hacer mis solitarios
  aquí donde cien dientes se disputan cada beso

          aquí me lo contaron
 
   aquí donde nos venden
el amarillo de la bombilla que tiene vocación de tiniebla
               la luz que todo lo anochece
       una sola ceguera para tantos ojos
                un solo fuego para tanta sed

        ella

                la que se abrió viendo pasear
                                                                            mis pantalones azules
      camino del bar y del ayuno
ella anda de la mano
ella anda de la mano y de la vena
       de un heroinómano
                                               herida de lavabo
                                               campo de golf de 18 millones de agujeros
                                               voz seca que no conoce
                                               la bondad del silencio que sólo destruye a su dueño
                                               él es el hogar de la avispa
                                               y quiere compartir su hogar

                                               ¡que los hombres fuertes oigan lo que no dice!
                                               ¡que lo oigan también hierros
                                                                                                              mantas
                                                                                                                               y abedules!
                                               Pongo alma de hombre fuerte
                                               y escucho
                                               desde el suelo y desde el aire.
                                               No oigo nada, pero sé que no calla.
                                               Jardín cobarde.
                                               No sabe secarse solo
                                               y ello es la mayor traición.

Pedro Casariego Córdoba

- Soy el capítulo XVII de Rayuela, de Cortázar.

Cuando oyes a una de las personas del proyecto Farenheit 451, parece que tu vida se ha metido en una novela al mismo tiempo que estás en un bar escuchando música en vivo y literatura buena. Ahí es donde salimos algunos y nos arrancamos con textos de Carmen Camacho, incluido Manolo Arana, que se ha aparecido en Granada momentáneamente y nos acompañó anoche. Yo destrocé "Sastres, si lo sois" de Pedro Casariego Córdoba. Me lo sabía perfectamente, es un poema que siento haber respirado aún antes de haberlo leído. Pero mientras estaba allí sosteniendo el micro narrando... de repente comprendí un giro totalmente nuevo del poema, lo vi tan claro todo, me encajaron algunas piezas y me quedé totalmente en blanco. Me volví una tránsfuga de la letra impresa, espero que las personas-libro lo comprendan. Pedro siempre escribe unas metáforas que dislocan el razonamiento y llegan aún antes a la verdad. Y anoche me mató en un nivel totalmente nuevo que no había visto hasta el momento.

El poema en la entrada siguiente.

neorrabioso e Iratxe, la musa

(...) Le llevaría versos
como éstos, con las sílabas contadas,
pero en vano enteros universos,
porque escucho voces ya quebradas:
"¿Siete más once? ¿Once más siete?
¿Acaso soy Iratxisilábica,
heptabúrrida, endecapléjica?
¿Acaso piensas que a mí
se me puede colocar en cajas
con acento en la sexta?(...)".

No quieres hacer la vida que te toca, Neorrabioso Batania.

Al poeta neorrabioso le gustan las mujeres de gran cilindrada. Y a mi me gustan los hombres que prefieren los retos a las mujeres mansas.

Traduciendo para nanae un poema con el que alguien se tropieza

A poem should be palpable and mute
As a globed fruit,
Dumb
As old medallions to the thumb,
Silent as the sleeve-worn stone
Of casement ledges where the moss has grown-
A poem should be wordless
As the flight of birds.

*

A poem should be motionless in time
As the moon climbs,
Leaving, as the moon releases
Twig by twig the night-entangled trees,
Leaving, as the moon behind the winter leaves,
Memory by memory the mind-
A poem should be motionless in time
As the moon climbs.

*

A poem should be equal to
Not true.
For all the history of grief
An empty doorway and a maple leaf.
For love
The leaning grasses and two lights above the sea-
A poem should not mean
But be.

Ars poetica, de Archibald MacLeish

[poema]: extraído del blog las palabras y el chichimeco, en el que Manolo Arana nos cuenta que lo encontró por casualidad como cita y luego tropezó con el libro.

POEMA SODOMIZADOR

Dobla este papel por la mitad, y otra vez por la mitad y otra vez por la mitad y otra vez por la mitad y otra vez por la mitad y otra vez por la mitad y otra vez por la mitad y otra vez por la mitad. Cuando ya no puedas doblarlo más, introdúcetelo por el culo.

Javier Corcobado

Casi Amor, un poemario que nació para intervenir las calles

La primera vez que oí hablar de Emilio Papel fue en el estudio de un pintor en Granada. Estaba en un piso lleno de iraníes y personas de otros países, pero no los típicos países, sino otros diferentes, de esos que están en el este en latitudes parecidas a las nuestras. Personas similares físicamente que comen de las mismas plantas que nosotros, higueras y almendros, pero hablan idiomas totalmente diferentes. ¿Fue allí donde conocí al primer armenio? No lo sé. Llevé mi Apnea, como si se tratase de un mensaje en una botella para Emilio y me llegó a cambio uno de mis libros de poemas favoritos de todos los tiempos Multiestrella de Emilio Papel y la picadora de versos . ¿Se puede reír, jugar, decir más? Automáticamente quedé colgada de esos versos antiversos postmodernos.



Un tiempo después, cuando el pintor salió de mi vida y me fui a vivir a Madrid y los únicos extranjeros eran los que llamaban a mi trabajo y la alemana con la que compartía piso, ya pensaba que Emilio Papel y yo nos habíamos perdido la pista para siempre, aparecieron las primeras derivas en mi correo electrónico, que procedí a subir a youtube al momento. No dudé en invitar a la Sociedad Psicogeográfica de Salamanca a que colaboraran con el Elefante Rosa, un fanzine no tan distinto de ellos en planteamiento y no dudo en seguir lo que hacen, a veces me dejan totalmente pasmada.























Casi amor es el nuevo poemario favorito que persigo. Tengo una postal con uno de los anunciospoema, pero los quiero todos. Todos. Me pregunto si estará impreso comercializado distribuido estampado publicado construido reunido instaurado por algún lugar. Ya les he escrito. Ahora sólo espero que me llegue pronto, pagando o gratis, metalizado o edulcorado y con emulgentes o vegano, me da igual, para poder leerlo de un tirón entero. Después de todo soy una lectora fuera de la ley. De la ley del canon, del éxito enquistado, de todo lo inmaculado. Yo sólo quiero auténticos destellos no del todo institucionalizados.

Vocales, soneto de Rimbaud

"SONETO DE LAS VOCALES"
A negra, E blanca, I roja, U verde, O azul: vocales,
algún día diré vuestro origen secreto;
A, negro corsé velludo de moscas relucientes
que se agitan en torno de fetideces crueles, golfos de sombra;
E, candor de nieblas y de tiendas, lanzas de glaciar fiero,
reyes blancos, escalofríos de umbelas;
I, púrpura, sangre, esputo, reír de labios bellos
en cóleras terribles o embriagueces sensuales;
U, ciclos, vibraciones divinas de los mares verduzcos,
paz de campo sembrado de animales,
paz de arrugas que la alquimia imprimió en las frentes profundas;
O supremo clarín de estridencias extrañas, silencio
atravesado de Angeles y de Mundos;
O, la Omega, el reflejo violeta de sus Ojos!

u minúscula, gracias a ti conozco este soneto, puedo decir que soy la A negra y que tú eres verde y que me gusta andar por tu cueva mientras duermes. Gracias a ti descubro el mejor título de todos los tiempos Intemperie readymade, y que puedo reírme de llevar las entrañas a flor de piel.

Conjuro para decir mentiras y construir verdades

Chantal Maillard, grande.

Adictos a la poesía con Roger Wolfe

Llega, toca, lárgate

Es inútil, le dije.
Escribir.
Escribir es inútil.
Ya, me contestó.
Ya lo estaba yo pensando
el otro día.
¿Y a qué conclusión llegaste?
Pues eso. Lo que dices
tú. Que carece por completo
de sentido.
Sólo que...; bueno,
también poner ladrillos
es inútil.
Sirve para construir casas...,
y paredes. Paredones, también.
Quizá se trate de eso.
¿De qué?
Un oficio, joder, un
oficio. Ni más ni menos
que un oficio.
¿Como decía Pavese?
No, como Pavese no. Como ese músico
de jazz. ¿Te acuerdas?
Freddie Green.
Llega, toca, lárgate.

Roger Wolfe


El blog de Kina Adicción a la poesía nos acerca algunos poemas.
Éste de Roger Wolfe me ha devuelto algo que nunca tuve. ¿O sí?
Gracias, Kina.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo. Tus ojos
serán una palabra vana,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sobre ti sola te pliegas
en el espejo. Oh, querida esperanza,
ese día sabremos también nosotros
que eres la vida y eres la nada.

Para todos la muerte tiene una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como ver en el espejo
reemerger un rostro muerto,
como escuchar un labio cerrado.
Descenderemos en el vórtice mudos.

Cesare Pavese

este poema no está escrito en ningún lugar

Este amor fue un bosque que creció a mis espaldas lento
agazapado sin que casi lo notase
ni le di luz ni lo regué ni le hice cuidado
le arrojé algo de veneno como un principito riot kaos
que maldice los baobabs por costumbre y mala sombra
más que por convencimiento
por eso se alzó fortalecido como la mala hierba que soy
-tu presencia okupa parásita en mi adentro-
sin necesitar antídotos ni abonos de resuello.

"Wakatsi
mira a los esclavos negros
míralos conmigo por el ventanillo de mi celda
entra en mi celda y bésame
quiero que picotees mi basura como una gaviota
rásgame las vestiduras
mira a los esclavos negros
desenreda conmigo sus corazones
cómo los odio
cómo los envidio
cómo los desprecio

M. 9.


Siempre ofrecen la otra mejilla
y es el Señor quien los hiere
con dardos y saliva y gemidos y muerte
míralos
cantando mejor que los ángeles
¿por qué no gritan una ira santa?
¿por qué no maldicen al Señor?
¿por qué no blasfeman para hacerle bajar a Ookunohari?
¿por qué no roban el oro de Su trono?
¿por qué no golpean al Señor
para ver si ofrece la otra mejilla?

M. 10."

La Voz de Mallik
Pedro Casariego Córdoba

poema afónico

un poema que se haya quedado afónico
de tanto gritar lo que desea,
quiero un poema que me dé todas las tentaciones,
que me arda y me entregue,
que me haga soltar exactamente
la emoción que llevo dentro en el momento preciso.
una b o c a n a d a de veneno, de medicina,
de fascinación tomada por la mano.
un gesto que me desnude bajo el cielo es toda mi certeza.
todo lo que tengo.

eso quiero.
que me mires desde arriba o desde abajo.
que me mires así.

poema a medio cocer

ahí viene,
un poema de circuito eléctrico sube por la pierna,
aquí está, sin precaución ninguna
primero el suelo resbala y tropieza
la visión del arriba y el abajo se tuercen
como una cámara que graba mientras pierde el equilibrio
aquí justo ahora, rugido sordo de estampida
y un segundo después se abre como un horizonte

un poema que se cae por unas escaleras sin baranda
poema de garganta adormecida que no traga con todo,
una incoherencia tal como preferirte,
busco eso que hace click, la rendición definitiva,
que me haga gritar, no hay más dueña que aquello de ti que subyuga,
dame esto, dámelo, dame esto que pido, llévatelo todo,

quiero un interruptor roto que deje encendido,
unos mandos que no responden, trayectoria imprevisible,
unos raíles de tren que en un precipicio terminan,
un motor trucado en manos de especialistas
de ojos vendados en una curva imposible,
haré un surco delirante estratosférico
antes de por ti besar el suelo,
dámelo o sentirás mi furia enredada.


Pese a que mis labios nunca suplican,
oscilan entre desdén y aeropuerto,
salto infiltrada, topo de mi razonamiento
y boikoteo mis planes de huída.
Mi voz te busca sin red,
exploro tus mares, selva salvaje,
primaveras en tarros de cristal,
sol coagulado a modo de miel como otoños,
quiero tragarlo y llevarlo dentro
y adoro la forma en que me pierdo pensando en esto.