esta vez no pueden decir que sabíamos a lo que veníamos

un miércoles frío y extraño. cansada de hacer planes, llamadas (aunque sé que no hago demasiadas), echo a andar y nos vamos de bares porque sí, porque nos gusta más un bar que a un tonto un lápiz, y... terminamos muriéndonos de la risa por lo irónico del tema, para un día que no íbamos a eso, y nos persigue. y es que el asistir a recitales de poesía espontáneos en un bar donde no te lo esperas y lo único que querías era morir de vino en el sofá, es lo que tiene.
se nos acerca un tío a pedirnos que nos callemos y escuchemos. si no dijo la palabra escuchar como cincuenta veces en media hora, no la dijo ninguna. incluso nos advirtió que lo estábamos escuchando peor que otros días, que éste era el peor (recitaba más gente, pero cuando lo decía hablaba sólo de sí mismo). ahí es cuando me acuerdo de Batania cuando despotrica de los poetas. todos queremos ser escuchados, demonios, pero o sucede o no sucede, la vida es así. forzarlo es absurdo.
y ahí fue cuando recordé el recital (pero no el nombre del poeta) en el que los versos fueron dedicados al grande Raphael de la Ghetto, ahí fue cuando descubrimos la metafísica del poema del mojón flotante (mi amigo Fran nos obsequió con una creación de evocadores matices de letrina) y entonces, allá al fondo en el improvisado atril con velas, de repente, se terminaron los poemas de vacío, de amantes abandonados, de hojas de otoño y se subió un chico advirtiendo que venía ciego perdío. y me encantó lo que estaba recitando. podríamos llamarlo realismo puro desprovisto de intereses creados, podríamos llamarlo en ocasiones una verdad como un templo:
"la gente normal trabaja y no tiene tiempo para gilipolleces,
y los escritores se masturban en casa solos
mientras escriben que son los mejores besando".
¡qué grande! ¡pero qué grande el tío!

Cosas que me molestan del mundillo nº 13: el tipo de gente que a veces se acerca, que no tienen en su haber ni arrestos ni poesía

Se organiza un recital de una antología de poetas granadinos. Me alegro porque así tendré la suerte de ir a un bar con alguna gente que me gusta, tomarnos unas cervezas y nos leeremos versos. Me llevo una amiga que conozco hace poco, nos tomamos unos vinos, se recita, se ríe, se cuentan anécdotas, unas chicas se acercan a hablar conmigo, intercambiamos sonrisas, opiniones y cuando la noche está casi ya dándose por acabada mi "amiga", que había venido a disfrutar del recital y dos horas antes estaba contenta, saca su conclusión final de tanto buen rollo:

- A mi la gente nunca viene a felicitarme después de los recitales.- y se queda con cara de fastidio. ¿Y esa es la pasta de la que están hechos los poetas?

Cosas que me molestan del mundillo nº 19: los anónimos y las amenazas de "poetas"

Hace unos diez días que comento y comparto más con autores y poetas via blogs. Antes no lo hacía demasiado. Sólo diez días ha tardado en llegar el primer anónimo desagradable de alguien que no me conoce pero me confunde con la fuente de todos sus males.

La otra vez recuerdo que se me ocurrió escribir en un foro de poetas y me dijeron que me iban a reventar la boca y todos los dientes. Siempre de forma anónima, claro, en este mundo valientes los justos. ¡Yo, que soy la última insignificante mota de existencia en ese universo, que ni siquiera leo a los grandes con fruición, ni espero nada, ni me muevo demasiado, ni chupo culos a diestro y siniestro! ¿Qué les pasará a aquellos que trabajan en esto a jornada completa, que tienen éxito? ¿Reciben amenazas de muerte? ¿Los insultan tropecientos? No me quiero imaginar qué pasaría si publico un segundo libro o me da, nadie quiera semejante temeridad, por escribir con pretensiones, como si me importara más que mi propia vida. Tendré que aprender judo, por si las dudas.

Sinceramente, no puedo con tanta envidia, con tanta ira reprimida, con tanta... poca poesía. Porque en los lugares donde se persigue la poesía no debería haber espacio para la búsqueda de reconocimiento a toda costa, éxito humano por encima de quien sea o dinero como únicos fines.

Cosas que me molestan del mundillo nº 7: que sea necesario un nombre

- Hola, ¿puedo ayudarte en algo?- pregunto.
- No, gracias.- mirada de desdén.
- ¿Has visto este libro? Está muy bien.- le recomiendo.
- Claro, es mío.- me mira por encima del hombro y con enfado.

Se marcha, habla con alguien que me conoce sobre mi y vuelve al rato con una sonrisa que no le había visto antes:

- ¿Por qué no me has dicho que eres Natalia Manzano?
- Bueno,- le digo- no sé, no me lo has preguntado.

Antes, hace un rato, también era una persona.