estos días me levanto a las 07'00 de la mañana para ver el mundo de Beakman, que empieza a y media. ¿qué puede ser mejor para empezar un día de estudio de filología que un poco de ciencia básica y divertida? sí, es una pregunta retórica. se terminó la pantera rosa... pero miremos el lado bueno, ahora sé cómo funciona una nevera...

yo creía que esto sólo pasaba en las películas.
¡el chico que me arregla el aire acondicionado se estaba haciendo el remolón para quedarse en casa conmigo! supongo que eso es lo que pasa en Junio cuando estás vivo, sabes lo que quieres y vas a por ello. pero no es ahora mi momento de salir a jugar.

fue el dia del orgullo gay
qué pena no haber estado allí

el zumbido de una abeja sobrevolándome tendida en el prado verde con amapolas en la Puglia italiana, la risa de la niña dándome la mano en la casa de campo cerca de Roma, la vibración del piano cuando me tumbé debajo, las primeras flores abriéndose camino a través de la nieve en los Alpes, la luna roja de Carboneras la noche que nadamos todos desnudos, aquella vez que os hice reír y había basílico en la ventana, los girasoles de Van Gogh esperándome en la Provenza, el abrazo bajo el paraguas de Tuuli, el regalo verde de Luna, un rincón debajo de la escalera de una casa que nunca he visto, las vírgenes suicidas de Eugenides y la princesa prometida de Goldman, diez idiomas distintos en el muro con un sólo mensaje: cuando has sido erasmus lo eres para siempre, la voz de Elizabeth cantando en el salón con su guitarra mientras escribía, los peces de colores pintados en la pared de la ducha en algún lugar de Baviera, el prado de menta salvaje bajo nuestros pies, cantar un blues para ti delante de todos para ignorarte después, sentir tu piel mirándome desde el otro extremo de la habitación y saber que lo sabes...

no quiero que se detenga nunca

¿y qué pasa si para mí no es suficiente?

estoy que no me aguanto
y sonrío orgullosa de mi ira malsana
moira ha vuelto y es difícil manejar esta fuerza,
callar esta furia que quiere respirar humo.

esto no es un sueño, Morpheus

que tengan agallas para decirla
la verdad q u i e r o

la veritá non bisogna nominarla...perché altrimenti...non c'é piú...

- Ma come sono io realmente? come mi vedono gli altri...o come mi vedo io... o come mi vede quello lassú che muove i fili (il burattinaio)?
- Ora devi concentrarti, ma proprio concentrarti bene e devi rispondermi, devi sentire dentro di te e dirmi che c'è...che c'é dentro di te, che senti?...
- ...................si (sorridendo come un bambino), c'é qualcosa.....c'é qualcosa
- ecco...quella é la veritá, ma attenzione...shhhhh(con il dito davanti alla bocca) la veritá non bisogna nominarla...perché altrimenti...non c'é piú...

"Che cosa sono le nuvole" di Pier Paolo Pasolini.

es cierto que al nombrar las cosas las desvirtuamos, hacemos que ya no estén. sé que las palabras son fronteras para pensamientos y acciones que son ilimitados... pero también son camino, instrumento. si no puedo decir cosas con mis actos... ¿en qué se nos queda todo si no sirven las palabras?

a borbotones todo lo que no

me salen sin ruido las palabras a bocanadas de humo y rencor y salazón y mar y condena y sangre inundando tundras hasta donde alcanza la vista, todo rojo. donde el hielo conmemora mi latencia, fiestas subterráneas y montañas y valles y escondrijos de verde volcánico y violeta. donde el silencio escarcha el paraje y mis pasos surcan el filo de aquello que convierte tu baja autoestima en buen gusto, tu alta cabeza en aquello que quiero agarrar por el cuello... para ponerlo contra el muro. tu belleza doblegando en mi imperios que nunca se alzaron hasta que quisieron que los mirases.

y no conozco a la persona sobre la que escribo ni sobre tí mucho más que vosotros.

podría seguir durante eras glaciares incurriendo en las palabras... pero paso de aburrirnos. espero incurrir pronto en alguna acción que me libere de tanta trascendencia, que esto ya comienza a ser asfixiante.

orgullosa herida

yo quiero ver el fondo del mar de todos los corazones

Javier Corcobado

¿hasta dónde hay que dejarse ver? ¿desnudarse es un acto de cobardía o por el contrario es la única valentía primera? atreverse a ser débil cuando amas al depredador sabiendo que no es más fuerte que tú mismo es un acto de fuerza que algunos no comprenden.

cazo mensajes de las paredes

me he convertido en un fantasma que se olvida de las fechas
pero no importa porque no soy ni seré lo que queríais que fuera

yo perseguía la mujer imposible que eras,
que nunca serías,
tú perseguías como siempre el imposible,
ese que yo era y sigo siendo.

pensaba que habías comprendido mi secreto antes de que yo lo hiciera

autobus a tiempo

un autobús que aún no llega puede sonar de mil formas diferentes. suena como un paso de peatones o de gacela, como una señal lumínica parpadeante o como una boca abierta a la alcantarilla de lo negro, como un camino sin salida que ya conoces y es el mejor lugar donde tropezar o como un rincón caliente de comida rápida en la gasolinera más cercana de la cadena Falsa Alarma a poco que busques.

un autobús que aún no llega cuando tienes prisa hace un montón de ruido, lo puedes confundir con casi cualquier cosa. puede ser una lección de matemáticas, un domingo sin verano, un concierto en el momento adecuado, una cerveza fría cuando vives a 40º, un paseo en fénix incendiario que te muere entre las piernas, que te arde entre los brazos muerto, una acaudalada señora que sonríe sin saber que ha encontrado tus bolsillos rotos... y te subes y al principio es muy divertido pero luego te das cuenta de que no era el tuyo y has hecho daño. te meces en la sangre que viertes y te mira. vuelves a caminar por la acera.

un autobús que llega a tiempo, cuando tiene que llegar y es el tuyo no se oye. está iluminado pero pasa en silencio. hay que estar atento para verlo. hay que estar dispuesto a ser su paso de peatones o de gacela, su señal lumínica parpadeante, su boca abierta a la alcantarilla de lo negro... porque si no puedes saltar nunca sabrás si tú también le habías llegado en silencio.

Crear es un poco creer. Creer es un poco crear.

En desnudarse los ojos dicen que la palabra "creo" alude a creer y a crear. Puede que esa dualidad tenga que ver con el arte mucho más que todos esos museos.

la sonrisa sin gato

si sacase mi reloj de bolsillo de conejo blanco comprobaría que es tardísimo, tanto que yo misma, que soy la reina de corazones, debería cortarme la cabeza. Yo, esta Alicia que no comprende nada me convierto por un momento en la sonrisa sin gato que no puede creer que sólo es difícil pero *n o e s i m p o s i b l e.:..::

pero por otra parte nunca es tarde del todo para
v i v i r

he encontrado tu arbol el otro día mirando desde el tren. como en tus acuarelas. allí está, grande y solo, al fondo a la derecha. de pie sobre el trigo amarillo, como tú aunque camines por el pasillo de metro más oscuro de la tierra. como tú aunque no queden amapolas en el asfalto derretido. como tú aunque el suelo parezca desaparecer. sé que estás y estoy contigo, niño vamos a colorear despacio todo esto.