"Y ella, en la inocencia de su enorme egoísmo, me pregunta: "¿Tienes celos de Henry?". Dios, ¿yo celosa del amor de Henry por June o del amor de June por Henry? Es entonces cuando me siento fluida, disuelta. Y huyo de la tortura que me espera como un gigantesco exprimidor de sangre que oprimiera mi carne entre June y Henry. Escapo haciendo un esfuerzo sobrehumano para librarme de la destrucción y la locura. Quedo presa por un momento. June advierte en mis ojos el infinito dolor. He hecho a ambos mi gran ofrenda. Entrego el uno al otro, dando a cada uno la más bella imágen de ellos mismos. Soy únicamente la reveladora, la armonizadora. Y cuando vuelven a encontrarse, a ella le doy un Dostoyevski y a él una June creativa. Yo sólo quedo aniquilada humanamente. Ambos me han amado."

Incesto, Diario amoroso.
Anaïs Nin.

Por alguna razón, esto me recordó a mi primera pelea con Tyler.

Los autores italianos nunca han sido sencillos. Si no, que le pregunten a alguien que esté desentrañando algo de Pier Paolo Pasolini. Estos días me enfrento a Italo Calvino, y haciendo un repaso a lo poco que he llegado a conocer de él, y obviando sus circunstancias históricas y que no soy una experta... me llama la atención su ruptura del compromiso autor/lector. Según este compromiso, en general deberíamos "creernos" o atender como cierto lo que un autor inventa.

Il barone rampante (El varón rampante en España, creo) es tan absurdo y está hecho así tan a propósito, que no tienes más remedio que salirte de la historia, no creértela y pensar en ella con racionalidad. Es evidente que para él es más importante lo que nos está diciendo que lo que nos está contando. Tendrá su razón de ser y su utilidad, no lo niego, pero me molesta en cierto modo que me amputen así un relato, negándome de plano el aspecto lúdico/emotivo/bello del asunto. Es como si ya hubieran decidido por mi de antemano que prefiero conocer el truco antes de llegar a la sala de magia y verlo con mis propios ojos. O como si hubieran dado por sentado que no tengo inteligencia suficiente para discurrir en ambos planos, la razón y la fantasía.

Dejemos a Brecht los andamios desnudos.

"AVERÍA: Reóstatos, filamentos y butanos, un humano es un ser que tiene granos, que si no tiene tenedor come con las manos y que en cualquier caso acaba sin un diente sano. Ha inventado el aeroplano, el jamón serrano y el cristal de murano. Tiene padres, tíos y hermanos, y todos son gusanos. Ja, ja, ja, han perdido las antenas: ríen incluso cuando sienten pena. Son felices incluso cuando les rompen las narices. ¡Viva la humanidad! ¡Viva la postmodernidad!".

Santiago Alba Rico.

Son felices incluso cuando les rompen las narices. Y todos son gusanos. Hay que derribar la bastilla.

el asunto con mi garganta lacerada está tomando proporciones de risa. puede decirse que, con sus más y con sus menos, tengo fiebre de forma ininterrumpida desde que decidiera doblar turno en unas condiciones de trabajo húmedas y sin calefacción en las navidades de 2007-2008 para volver a un piso inundado por las cañerías rotas del piso de arriba. desde entonces, vago por el terrible proceso autodestructivo de levantarme todas las mañanas con ganas de comerme el mundo, una buena corriente de aire, una hora y media de ejercicio continuado en estados de mareo extremo, a alguien que se encuentra semidesnudx en la calle o unos cuantos cubatas con hielo. la cosa es que no me he muerto, no me he recuperado del todo, y me parezco al tipo de la trompetita. antes me parecía a Marlon Brando en la ley del silencio levantándose con la cara hecha cisco tras una soberana paliza para demostrar que hay mucho que doblegar aún en su voluntad y en su cuerpo, pero a fuerza de recaídas de casi 40º en urgencias que han sustituído exámenes o momentos alucinantes, he ido cediendo a Peter Sellers, con el que por lo menos me río más.

reposo... reposo... prefiero quitarme la vida despacio viviendo.

Ojos de Brujo. Granada. 2003.

Pongo Ojos de Brujo y me devuelve 2003. Me vuelve a las tripas el ritmo de esa Granada que me enrojeció por entero. Y mi alma habla todas las lenguas que aprendió saltando al vacío más delicioso sin red.

Las niñas del Realejo, Antje, Rosanna y Lisa comiéndose las noches y los días, bailando en la terraza con todas las músicas, Ángela y Macu y las cenas con la parmigiana di melanzane di Salvatore.



Los lagos helados en los Alpes en mayo, mis alumnos encendiendo un fuego en las montañas, digeridoo y gorgoritostipoheidi, esas flores que se llaman agujereanieve, la cerveza roja, Munchen, Regensburg, ciancantan, saludi, palabras en retrorromano, el hijo del guardabosques abriendo paso donde no se oyeran los perros dei polizziotti, Catherine Marino, Hans Gozzi, el poema en el tanga, mis primeras clases.



Lucy con sus gafas de sol de pie sobre un prado de menta salvaje dos segundos antes de hacer el pino, los sueños que se cierran porque has visto Los amantes del círculo polar junto a alguien que también está en un cruce de caminos, alguien que dice tú eres el miedo, y quiero mirarlo a los ojos.



Los conciertos al aire libre, todos aquellos ingleses, el intercambio lingüistico, Palabracadabra, el Anaïs Café Libros, el eros y el tánatos, enamorarse a morir, y morirse de gusto por ello, a pesar de todo siempre valía la pena.



Los tiroleses tocando en mi salón, Tonto, el perro gay, el bong, Leo el escalador, ese chico tan guapo que nadie más que vosotros en la facultad sabía que dormía contigo y todas las bromas privadas cuando os presentaban como si no os conociérais cada dos por tres.



Tu compañero de piso ingeniándoselas para irse de festivales gratis inventándose con las niñas un grupo de teatro y tú... tú que vuelas por encima del albaycín, tu cuerpo se queda en una fiesta con 12 nacionalidades mezcladas llorando, sudando, riendo, besando, sangrando, follando por el suelo de la risa y tu alma que gira por el cielo con las mejores vistas del mundo.

Granada desgranada que me dió a escuchar quien soy. Me llora el pecho de placer, inclino la cabeza hacia atrás mientras canto. Y doy gracias por todo el dolor, por todo el deseo, por toda la risa, por todo el descubrimiento de atajos que nunca se pierden.

a: album Vengue, Ojos de Brujo.

no leas esto:





















te he dicho que no lo leas

aún cuando tenga un arte especial
para encajar balas que no me corresponden
alaridos que no pedí, voces que responden otras iras y me tropiezan
heridas que no sirven para adornar mis bandas de girl scout
porque en realidad... nada que ver conmigo,
no hablan de mi,

soy una mujer
cuanta más sangre pierdo, más sangre tengo,
queda mucho aún para acabar con esto que sostienen mis zapatos.

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ya es muy primavera en fraggle rock
así me gusta



maldita sea, salid ahí y dad ya todos los besos

es sorprendente lo cerca que están a veces las palabras "just", "juice" y "now". justo ahora podría sentirme como el zumo de algo.

"El niño es un dios para el hombre".
Wordsworth

f: obra del niño de las pinturas

Granada es un sitio donde los muros si quieren pueden ser bosques.

soy tan dueña de mi que me presto

"voz seca que no conoce
el silencio
que sólo hiere a su dueño".

Pedro Casariego Córdoba.

Si algo he aprendido últimamente es que las únicas palabras que jamás dirá un auténtico caballero son: "de acuerdo, pero porque soy un caballero". Es la forma más ruín y falsa de perdonarle la vida a alguien, y encima convencido de que se está en lo cierto.

Lxs caballerxs, ya que nos metemos en esa forma de ver la vida dejando de lado tantas otras más anárquicas, son en mi opinión, los que más callan. En eso consiste la elegancia, creo yo, en saber ceder desde la humildad que confiere el saber que lo hacemos porque queremos. La honestidad y el amor propio que vienen de tener el sincero convencimiento de que no hace falta tener razón para ser grandes. Lxs caballerxs que yo conozco no se quejan por esperar cinco minutos, no se quejan por una piedrecita en el zapato, ceden el asiento y el paso como lo haría un maestro zen, sin llamar la atención sobre ello, agradecidos de tener la oportunidad de poder hacer el favor y sobre todo callan con estoicismo todo lo que podría hacer daño o molestar a otros, aún incluso poniendo su propia herida en ello.

Eso si quieres ser unx caballerx. Que conste que sé que en la vida hay más cosas. Basta con no mentarlas ni invocarlas mezquinamente para autoconvencerse de ser mejores cuando perdemos y no tenemos razón, para que no sean exigidas por mi parte.

he cazado amapolas, teatro, teatro, teatro, canciones en un karaoke demencial, un cumpleaños de un japonés con flamenco, historias para reír hasta caerte al suelo, historias para tirarse de los pelos, Pedro Antonio fresquito bien fresco y otras llamadas perdidas un sábado a las 3 de la mañana y yo andando rápido rápido a casa o a donde sea con los auriculares puestos. y ha estado bien.


me gusta cazar. me gusta tener prisa sólo porque yo quiero. me gusta este domingo que me lo voy a comer enterito entero.