.
"¿No hay que cambiarlo el mundo? La virtud, pues, es peor que inútil: es también un vicio. Si se necesita ser particularmente bueno es que algo va francamente mal. Maldita la época -sí- que necesita héroes y santos. No se puede transformar el mundo con la varita de masturbar nuestras virtudes: hay que derribar la Bastilla."
Santiago Alba Rico.

.

25.7.07

me subo en el coche y entonces M. dice:
- Aunque llegamos tarde, tengo que parar a comprar rodilleras.
- ¿Exactamente a qué tipo de fiesta me estás llevando? - pregunto yo mientras contra todo pronóstico me imagino a M. con las rodilleras puestas y desnudo embadurnado en jabón deslizándose por una cuesta de losas llenas de agua.
cinco segundos antes, cuando he abierto la puerta del coche he descubierto de que se trata de un "coche-de-cumpleaños", es decir, en lugar de almoadillas a los pies tiene tartas de chocolate. M. me mira y dice: "Cuidado con los pies". el coche no sólo lleva papel de regalo detrás, sino tijeras, celo y un montón de cosas que convierten el maletero en una extensión de la habitación de M.
cuando llegamos... M. avisa, "cuidado que las tartas llevan whisky" y el señor Rufles pregunta "¿Pero lo has puesto antes o después de meterlas en el horno?". "¿qué horno?".
me saludan desde la cocina 50 barras de pan y 50 botellas de tinto de verano y una larga mesa con tortillas de patas, ensaladas de pasta, y un largo etcétera. la niña del cumpleaños, que luego descubro que le van a regalar unos patines (ahhh, vale por eso!!!), prueba algo naranja y el amigo que lo ha traído pregunta: "¿sabes lo que lleva?", a lo que ella responde corriendo hacia la piscina que se las pela.
comimos, bebimos dentro de melones, cantamos Les Luthiers, contamos chistes, citamos series, hablamos de juegos de roll, nadamos en la piscina, luché a muerte con un señor calvo por conseguir robarle el balón y contemplé las extrañas marcas del sofá en las mejillas de P. al día siguiente. justo después de ese momento extraño en el que desperté en una cama diferente de la que recordaba me había acogido la noche antes, con un manojo de llaves en la mano que absolutamente ninguno de los presentes, incluída yo, reconocimos, y con sensación de haber estado sonambulando de lo lindo.

se me olvidó estar triste o enfadada

17.7.07

hace un mes o así. entro a comprar un bocadillo y se transforma en la mayor odisea después de lograr la paz mundial:
- un bocadillo de pollo con mahonesa y lechuga, en baguette, por favor. -digo cuando me toca y la chica me pregunta.
- ¿te lo vas a comer ahora? es que se me han terminado las bolsas de papel.
- no, me lo llevo. ponle papel albal y me lo llevo tal cual.
- pero si le pones papel albal, el pan se quedará chicloso y cuando lo abras estará asqueroso.-me dice, como si me importara.
- bueno, es que me da igual y tengo que irme.
- ¿te lo vas a comer así?- me mira con ojos horrorizados.
yo miro hacia el cielo y pienso en los horarios de bus, en la conjunción de las estrellas, en el exámen que tengo que hacer mañana y la reunión de esta tarde en otra ciudad, en qué demonios voy a hacer para pagar la cuenta del teléfono el mes que viene, qué pasará con esa amiga que está hasta el cuello de problemas y no puede liberarse, la contaminación, la capa de ozono, el hambre y el analfabetismo en el mundo y el problema de la mujer en tantos lugares... y las personas que son masacradas en todo el mundo para que guarden silencio... y no sinceramente, no me parece que un pan chicloso sea un problema a considerar hoy que estoy llegando tarde. extiendo la mano para que me lo dé y pienso: "será palurda". ella me lo envuelve en papel albal y piensa: "que gente más rara". y ahí se queda todo.

pero hoy... hoy estaba de mala leche, con ganas de detener una bomba con mis tripas o echarle a alguien la nariz abajo a codazos por cualquier tontería. el caso es que quiero gusanitos... y allí está ella otra vez con una respuesta interesante para todo:
- ¿Me das por favor de los gusanitos de ahí -están todos juntos en la misma cesta- los que tienen forma de palomitas?-le digo.
- Toma, esos son palomitas, no gusanitos.-me responde dándome los que no son.
- Las palomitas son de maiz, eso son todo gusanitos, por favor dame los que pone palomitas en rojo.- le digo. en este momento no hay que ser un lince para darse cuenta de que no estoy para bromas, de que mejor pasar de mi, decirme que sí como a los locos y asunto zanjado.
- Pone palomitas porque son palomitas.- está bien, admitámoslo, no sólo no es una lumbrera sino que gana puntos de imbécil de excepción, llegando a responderme 4 veces estando el dinero y la bolsa que pido en la mesa.
- Las palomitas son de maiz. Eso son gusanitos. -le digo, quedando como una idiota yo también, para qué lo vamos a negar. sería más fácil comunicarse con un muro...

seguro que cuando nació le dijeron a su madre que había tenido a la protagonista del chiste ese en el que un hombre para comprar papel higiénico termina llevando el váter a la tienda para que lo vean bien y le atiendan de una vez en lugar de preguntar por grosores y colores... le dijeron: lo sentimos, ha tenido usted una hija tocapelotas. la íbamos a poner en el congreso para que discutiera durante horas sobre temas importantes pero mejor la ponemos en una panadería para que una cosa que vale 20 céntimos le cueste a una persona toda la tarde.

sí, es cierto, hoy tengo un mal día. pero la mujer esa es que no falla nunca a su cita
a vosotros... ¿qué os saca de quicio?

14.7.07

sucede que me canso y en sucesión vuelvo a cansarme de estar que no me aguanto por todo este suelo de cristales que no hiere, maldita sea, no hiere ni corta ni me enseña mi carne roja de ternera criada en serie para plastificada desfilar por naves industriales disfrazadas de tiendas de comida con nouvelle coisine de mis tripas envueltas en perejil con brotes broum broum quieres un poco de persona con poca credibilidad porque no le cuelgan gónadas terrenales porque el pensamiento propio es una enfermedad que a las de su sexo se les pasa pronto, en cuanto les cascan dos hostias o se las follan como dios manda, que cómo demonios se le ocurre al ser supremo mandar según qué cosas que se me entregan las piernas al desvarío de no querer incar la rodilla en tierra ni aunque me cierren todas las malditas ventanas porque mi imaginación tiene lápices que escriben nuevas puertas con teletransporte a nivel editorial o viajes inenarrables en la calle de atrás.

me persigue el terror a descubrir la mediocridad y no saber qué hacer con ella
tengo miedo de que prohiban a los niños para que los pederastas puedan pasear tranquilos

4.7.07

he encontrado un hueco de tripas para apoyar contra la pared y deslizarme arriba

hola, mi nombre es Iñigo Montoya, tú mataste a mi padre, prepárate para morir
por innumerables caminos me he abierto paso para recuperar el niño que me arrebataste
no tienes poder sobre mi
nunca subestimes el poder de la negación

palabras que tienen más poder que mil hombres si las llevas dentro
hoy creo en las palabras

2.7.07


maldita estupidez..
ira de demonios y me veo desdoblada
una de ellas gritando entre basura con las piernas rotas
de tanto no ser
mientras la otra..
trata de sacar la cabeza por el ventanuco de la paciencia
tan estrecho como mis entendederas cuando
quiero ver los muros caer muertos
en lugar de encontrar una salida

y entonces digo: "no soy la dulce niña que acunasteis,
no soy la dulce niña que queríais,
barbie me caía como el culo y
las niñas que usaban pétalos de geranios para pintar sus uñas
eran para mi el mundo incomprensible de las princesas que combaten durmiendo
no soportaba los abrigos de pieles
los trabajos forzados para mantener las bragas fuera de la vista
que la mujer del cesar además de ser honrada tenga que parecerlo
el maldito fruto de mi vientre siempre y por encima de todas las cosas hasta de mi misma
la manía de no correr para que nadie te viese
ni que hubiese nombres distintos para cada tipo distinto de escote
palabra de horror que os habría desterrado del mundo de la apariencia hace mucho tiempo
si no hubiese sido condición obligatoria el deber de arrastrarme a mi misma con ello".

moira moira
qué me quieres
rabia
qué me quieres
tuya
el corazón de tu cabeza de corcobado
todas esas cosas que te ponían el cielo y el suelo en blanco y negro
y torcido cuando tu empuje era mayor que todo lo demás

¿te acuerdas de ti?
eras un mercedes sin volante ni frenos
eso era

y por más que lo intento no logro interesarme por tus problemas
porque me da igual lo duro que es todo para ti
no me importa que te estés pudriendo en vida
si vas a usarlo como excusa para envenenar las aguas y echar sal
en las tierras de cultivo

ya está bien de cronófagos y chantajistas
que cambian tu tiempo por algodón de azucar para los esclavos del amor
"¡Por un fusible y un rotor! Es una advertencia al lector: las cosas van mal, pero irán peor. Digan lo que digan, éstos gripan mejor que Reagan. La humanidad no para de avanzar: primero vino Felipe y ahora tenemos a Aznar. ¿Por qué no me dejan participar? ¡Por un cable y un pistón! ¡No acepto la jubilación! ¿Por qué no me dan un nombramiento? Volveré, lo garantizo, y globalizaré hasta el granizo. jajajajaja. ¡Qué mala, pero qué mala soy!

Prólogo de la Bruja Avería en El Libro de la Bola de Cristal,
por Santiago Alba Rico.